Зима в этом году была не очень правильная. Бука ждала, ждала, когда на оконном стекле появятся
красивые морозные узоры, и не дождалась. Тогда она нарисовала узоры акварелью. Красной и зелёной. Акварель потекла,
перемешалась, и рисунок стал некрасивого цвета. Точнее, совсем его не стало. Стала грязная лужа. Бука рассердилась и
принялась смывать краску. Вода весело текла по подоконнику, по Буке, по коту, спавшему на батарее.
- Раз такое дело, - сказала бабушка, - не могла бы ты заодно и цветы полить.
Бука наклонила бутылку с водой к кактусу и нечаянно укололась.
Бука и без того была насупленная, а тут так рассердилась не на шутку.
- Это всё из-за тебя, бабулька! Ты мне велела цветы поливать! Вечно мне приказываешь!
- Это я-то приказываю? - тоже рассердилась бабушка, бросила недокрученные котлеты и ушла в комнату поворчать.
- Мы её, можно сказать, из-под кровати вытащили, выкормили, а она так со старшими. И у кого научилась! У вас и научилась! -
выговаривала бабушка сидевшему за газетой папе.
- У нас? Это когда же мы к вам, Вера Сергеевна, непочтительно относились?! - возмутился папа, свернул газеты и ушёл этажом
выше, к своему другу дяде Саше. Папа считал, что в такой маленькой квартире, как у нас, и сердиться-то по-настоящему негде,
а у дяди Саши просторно, он один живёт. Папа весь вечер сидел у дяди Саши на кухне. Сидел, сидел… Уже и ужинать пора, а его
все нет. И мама уже чуть было на него не рассердилась. Прошла по углам, посмотрела на хмурую бабушку, на мрачную Буку, на
взъерошенного кота и сказала:
- Ну уж нет. Я сердиться не буду. Сердиться вредно. Цвет лица портится. Вон вы какие серые сидите.
И мама взяла сковородку и начала стучать по батарее. Долго стучала, даже раскраснелась. Кот от такого стука спрятался в
кладовке. Бука залезла обратно под кровать, а бабушка просто взмолилась:
- Уж лучше бы ты сердилась, как мы, чем так не сердиться.
Наконец ручка у сковородки отвалилась и все радостные собрались на кухне. И папа вернулся. И дедушка из библиотеки пришёл.
Он всё пропустил и даже не знал, что сегодня день такой несчастливый, - все сердятся.
- Простите, что не присутствовал на вашем мероприятии… - сказал дедушка.
- Простите, что громко стучала, - сказала мама.
- Простите, что заставил себя ждать, - сказал папа.
- Прошу прощения за то, что ворчала без причины, - сказала бабушка.
- Прости, бабушка, что я тебя обидела, - сказала Бука и посмотрела на кактус. - Ну а теперь ты проси у меня прощения.
Но кактус молчал, не хотел мириться. И за это Бука взяла и отнесла его дяде Саше.
- Нечего в нашей дружной семье таким злючкам-колючкам делать, - объяснила она. - У нас и так квартира маленькая.
Через неделю кактус простили. Потому что ударил мороз и на окне появились долгожданные узоры. И не так уж этот кактус
провинился, чтобы не видеть такой зимней красоты.
